Invierno

Sopla el viento, presagiando las crueldades
de su blanca compañera en el invierno;
las desnudas, taciturnas plantas yertas,
todas tétricas miran sólo hacia el espacio
en suprema imploración.

Silba el viento y su furia amenazante,
me adormece suavemente, invitándome a soñar;
y en un lapso, la tragedia es belleza trastocada…
por los campos de la nada,
oropeles y perfumes que contemplo en mi pasar.

El ensueño de mi sueño acunándose en el aire
el rumor cargado todo de agoreras predicciones,
transformando en un instante
en un himno de doradas ilusiones.

Juventud despierta y mira,
no a las brasas, sino lejos donde están los campos yermos,
siente el frío que te hiela, y el azote de ese viento,
que solo oyes,
y comprende que el invierno, es el invierno.