Poema triste

Sobre la árida pradera de oro muerto,
osamentas nos dicen con su triste blancura,
que los bellos jardines que vivieron otrora,
viven en el recuerdo, quizá no vuelvan nunca.

Jugueteando en el viento, la arena,
tiempo ha que no siente el beso de la lluvia,
y juega, remolineando suave,
besando en beso triste a Mater moribunda.

A lo lejos, un horizonte grave
contempla en el silencio nuestra angustia,
y el viento que se duerme en su susurro,
canta una canción suave que es una postrera música.

Porque una sombra se cierne ya sobre la tierra,
sombra de pesadumbre, y no volverá la fiesta
que brillara en otrora y reinará la pena,
pena de mundo. ¡Que el cielo no lo quiera!